Promesa Cumplida

(PARTE 1)
El viaje había sido largo y azaroso. Las ocho horas de vuelo desde Nueva York a Lima. La llegada de madrugada, la neblina cerrada, el aire saturado de agua que recibía a los pasajeros al descender del avión. Las luces intensas en el aeropuerto Jorge Chávez, los guardas atentos y suspicaces. El mar humano de personas que esperaban y los taxistas que prácticamente sitiaban a los recién llegados. Todo esto pasaba ante mí como un desfile que había hecho en sentido contrario, hacía ya muchos años.
Nadie me esperaba, no había anunciado mi llegada, los taxistas casi me levantaban en vilo. Tenía todo mi dinero y documentación en el bolsillo del pecho y los defendía con una pequeña maleta que era todo mi equipaje.
–Doctor, por acá por favor.
–“¡Un taxista con modales y además adivino!”– pensé–. Lo seguí rápido, en medio del tumulto de los otros taxistas que llenaron el aire de imprecaciones al ver que se les escapaba un cliente. “Al centro por favor” –dije–. El solícito taxista no tuvo ni que abrir la maletera y raudamente abandonamos el aeropuerto.
–¿Cómo sabía que soy doctor?– Mientras encendía la radio me dijo mirándome de reojo: “Soy profesor en dos escuelas y muchos de mis antiguos alumnos, hoy doctores, me visitan. No sé si usted será médico, abogado o ingeniero, pero tiene el porte y la manera de desenvolverse, así que tenía más chance de acertar que de fallar”. El taxista, al igual que yo, poseía los rasgos en que las razas inca, negra y española se habían mezclado a través de los siglos, en un mestizaje con características muy propias entre los peruanos.
El taxi avanzaba veloz por la desierta avenida Faucett. La radio emitía música suave del recuerdo, Roberto Carlos: “...el gato que esta triste y azul no va a volver a casa sino estas tú…”.
Observaba las fábricas, los conjuntos habitacionales, las casas asimétricas y los comercios por doquier. La visión de este panorama atrapado en las redes de la nostalgia ocupaba mis pensamientos. En el avión mi mente había estado con los recientes acontecimientos que acababan de decidir mi vida.
Recordaba las palabras de tío Fernando cuatro meses atrás; antes de que regresara al Perú, después de visitar Nueva York, Hartford y Boston: “Hijo ahora son pocos los periódicos que circulan en español, aquí en Hartford, pero vendrán muchos, hay que apurarnos. ...